La brise maritime gorgée d’iode, venue du littoral, traînait l’écho par—dessus les toits en zinc, en tuiles, en terrasses encore noyées dans la nuit finissante.
Dans le ciel, quelques étoiles pâlissaient.
A l’intérieur de la mosquée de bois, trois ampoules dispen¬saient une lumière jaunâtre. Les replis des zones d’ombre limitaient l’espace vide ; à peine des nattes et peaux de mouton, la dizaine de fi¬dèles, en une rangée et demie derrière l’imam, égrenaient leur chapelet. Le tic-tac régulier de la pendule haut fixée à droite de la niche de l’imam et les chutes régulières, l’une après l’autre, des perles de cha¬pelet, brisaient le silence monacal.
Lointains, incertains, des bruits bourdonnaient comme une mer à l’orée d’un changement de marée.
Debout au seuil de la porte du milieu, le boutiquier, les reins ceints d’un pagne, torse nu, les bras levés au-dessus de la tête, les doigts entrelacés, s’étirait délicieusement. Son regard se tourna vers le ciel, puis vers la route. Cinq femmes, des bassines vides sous le bras, se dirigeaient vers la borne-fontaine.
